Perlage
particolare nell’odore
muschio e vaniglia sulla pelle
misto alla voglia delle bocche di godere.
Persistente
spezia d’aromi e melograno
e converge il rosa sul palato
diventa viola nel riflesso d’un istante.
Sensuale
accarezza l’ombra degli acini
matura e si fa piacere di ghiaccio
in una spuma bollente di compiacimento.
Perlage
l’emozione nel flûte
da bere a brevi e sensuali sorsi
corrobora i corpi e amplifica la mente.
©Patrizia Portoghese
[Se la fantasia potesse
elencare le infinite volontà dell’uomo,
il crepuscolo darebbe di sguincio
un’ultima possibilità di rinascere.
Perché no, da un refolo di pensiero
da una memoria, da una panchina]
Nella vastità del parco
ai margini di una pista da ballo
la panchina ricorda le grida festose,
l’estate che dava il passo all’autunno.
Con le foglie piegate
nei cammini svelti della gente
e le risa a perdifiato dei bambini,
nell’evoluzione delle giornate.
La Panchina aspetta
i sussulti di due amanti
e le parole d’amore agghindate a festa,
il dondolio dei rami strapazzati dal vento.
Quanto può far felice
questo ricordare d’archi e frecce scoccate,
di luce e tenebre da nascondersi al di sotto
e contare che anche l’ultimo tramonto sia andato.
Li vedo quei due abbracciati
capelli bianchi e mano nella mano,
raccontarsi quello che è stato
e colorare il cielo con una lacrima e un cenno del capo.
Basta una panchina
lì ai margini di una pista da ballo
anche se inventata
narra le gesta e le realtà del mondo.
[Se la fantasia potesse
elencare le infinite volontà dell’uomo,
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All the weary mothers of the earth
All the weary mothers of the earth
All the weary mothers of the earth will finally rest
We will take their babies in our arms and do our best
When the sun is low upon the field
To love and music they will yield
And the weary mothers of the earth shall rest
And the farmer on his tractor and beside his plow
Will stand there in confusion as we wet his brow
With the tears of all the businessmen
Who see what they have done to him
And the weary farmers of the earth shall rest
And the aching workers of the world again shall sing
These words in mighty choruses to all will bring
“We shall no longer be the poor
For no one owns us anymore”
And the workers of the world again shall sing
And when the soldiers burn their uniforms in every land
The foxholes at the borders will be left unmanned
General, when you come for the review
The troops will have forgotten you
And the men and women of the earth shall rest
Tutte le madri che al mondo
Tutte le madri che al mondo son stanche, al fine riposeranno
Prenderemo i loro bimbi in braccio e faremo del nostro meglio
Quando il sole è basso sui campi
Cederanno alla musica e all’amore
E le madri che al mondo son stanche, riposeranno
E il contadino sul trattore o accanto all’aratro
resterà là, confuso, mentre gli bagniamo la fronte
con le lacrime di tutti gli uomini d’affari
Che vedono cosa gli hanno fatto
E i contadini che al mondo son stanchi, riposeranno
E i lavoratori che al mondo stan male, canteranno di nuovo
E porteranno a tutti queste parole con cori potenti:
“Non saremo più poveri
perché non apparteniamo più a nessuno”
E il lavoratori che al mondo stan male, canteranno di nuovo.
E quando i soldati bruceranno le uniformi in ogni paese
i posti di guardia scavati alle frontiere resteranno vuoti
E tu, generale, quando verrai in rivista
le truppe ti avranno dimenticato
E gli uomini e le donne di tutto il mondo riposeranno.
(Joan Baez)
Per le mie amiche colpite, per tutte le donne che combattono, per tutte quelle che non ce l’hanno fatta… Fate prevenzione, può salvarci/vi la vita!
Un fiocco rosa
come un petalo che faccia da argine
alla cattiveria del mostro.
Che serbi il coraggio
nell’animo delle donne
e forgi la dura lotta
per l’amore della vita.
L’amore per la vita
conduce un fiume in piena
negli argini,
arresta l’ombra dei passi
e illumina la speranza.
Un fiocco rosa
come un petalo che accarezzi gli occhi
e che guardi al passato
con un sorriso sulla bocca.
Che sia simbolo
di rinascita a nuova vita
frangiflutti all’inevitabile.
Un fiocco rosa
è armatura color pastello
lucente, a illuminare il domani.
A tutte le Donne che hanno lottato, lottano e lotteranno contro il tumore al seno.
A quelle Donne che non ce l’hanno fatta.
©Patrizia Portoghese
12 ottobre 1896 -12 settembre 1981
Premio Nobel della Letteratura nel 1975.
La vita di Eugenio Montale è la vita di un uomo schivo, distaccato e disilluso verso se stesso e la propria stessa esistenza: scrivendo «sempre da povero diavolo e non da uomo di lettere professionale», diviene uno dei massimi rappresentanti della poesia e della cultura contemporanea.
Nasce a Genova il 12 ottobre del 1896. Trascorre l’infanzia e l’adolescenza tra Genova e Monterosso, luoghi e paesaggi divenuti poi essenziali per la sua poesia. Di salute malferma, compie studi irregolari, nutrendo una forte passione, oltre che per la letteratura e la poesia, anche per il canto. Nel 1917 viene chiamato alle armi come ufficiale di fanteria.
Dopo la guerra stringe rapporti sia con gli scrittori che a Genova frequentano il Caffè Diana in Galleria Mazzini (in particolar modo con Camillo Sbarbaro) sia con il gruppo torinese di Piero Gobetti, che negli anni venti cerca di attuare…
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I miei occhi palpitano di sole
e la mia bocca annuisce a te
ai tuoi sguardi vivi nel vento…
I miei occhi palpitano di sole
e la mia bocca annuisce a te
ai tuoi sguardi vivi nel vento.
Sguardi d’amore che raccontano
certezze di pietre senza ombra
di respiri portati dal mare.
Anelli d’acqua tinti d’azzurro
reti impigliate ai capelli dorati
e le tenere mani che si sfiorano.
Paesaggi che si assottigliano
al passaggio del primo tramonto
sguardi d’amore che ricordano.
Troviamoci ancora tra la sabbia
a contare i baci e le conchiglie
a rincorrerci tra i pensieri.
Dell’oggi gustiamo l’ultima onda
e gustiamo la nascita degli astri
che di luce in cielo s’affacciano
sguardi d’amore che non finiscono.
©Patrizia Portoghese
Auguri sorellina!
Tempi lontani
dolci e semplici
color del tempo passato.
Urla di gioia
mentre correvi traballante
lungo il corridoio.
Le mani piccole
tese verso di me.
Incontro unico
di sorelle
cosi’ diverse
cosi’ unite.
Ora… Cosi’ lontane.
Un sorriso
un abbraccio
tanto basta per ritrovarsi
come in quel corridoio…
Cosi’ diverse
cosi’ unite
forse un domani
di nuovo vicine.
@Patrizia Portoghese alias Pattyrose
Tutti i diritti riservati
Scritta il 6 ottobre 2008
Dedicata a mia sorella…
Ora siamo vicine più che mai e per l’eternità.
E’ così dolce la pioggia
incanta con il suo tintinnare
ritmato nella danza di una fata.
La fata dei boschi? Si, Lei.
Allieta il sonno degli elfi erranti
come magica libellula vola
tra insoliti destini.
Al tocco d’ali
s’infiamma l’orizzonte di luna
dove i sogni si cristallizzano
e le vestali si vestono di bianco.
Canterà le sue melodie
incastonate tra le cortecce degli ontani
e il profumo salirà più in alto delle cime.
La fata dei boschi? Si, Lei.
Primigenia della terra
dalle antiche radici di rosa canina
si veste di primula e violetta.
Non sa che il suo peregrinare
è stato accolto da un verso libero
dove le strofe saranno viatico perenne.
Oh Fata, Fata dei boschi!
Prendimi per mano
portami lì dove possa urlare
dolcemente
tutto il mio amore
tutto il mio dolore
per questa stupenda Terra.
@Patrizia Portoghese alias Pattyrose
Tutti i diritti riservati
Siediti
mi ha detto
e mi ha abbracciata
di bianco e argento la veste.
L’alone
come un manto
mi ha avvolta
e come una carezza sfiorata.
Luna d’argento,
mi hai chiesto e l’ho fatto,
ti ho toccata sporgendomi
dalla torre che impera
su quel mare infinito.
Occhi negli occhi
ci siamo parlate come sorelle
di quell’affetto ancestrale
che illumina le onde sugli scogli
e riverbera sulla spiaggia di notte.
Voltandomi
ti ho reso un ultimo sorriso
certa che un giorno forse lontano
il nostro abbraccio sarà vero.
Ché i nostri pensieri
si fonderanno in un connubio di luce
aldilà dell’oltre e dei sogni.
Trasparenze
e fili di speranza
nelle iridi rovesciate, ho colto,
tutta l’essenza in un fotogramma.
Luna d’argento, luna, luna mia!
Patrizia Portoghese
Tutti i diritti riservati
Ho appeso le speranze
a una stella cadente
che si avvicina all’altra metà della luna,
turgida l’ombra che si fa luce.
Le palpebre annuiscono
e gli occhi non si perdono
nella profondità dell’ impercettibile,
cristallina la lacrima riluce.
I traguardi non sono lontani
le linee della vita vicine
che di fine merletto s’intrecciano,
sotto la mia pelle scintille.
Sotto la mia pelle fuoco che arde
chiarezza che non si disperde
verità che non soffoca nella gola.
Voce che tra mille invoca
luna, sarò da te, un giorno, non lontano.
Sarò da te, luna
che dimori sotto la mia pelle, da sempre.
©Patrizia Portoghese
A ridosso della notte
gli alberi del giardino delle fate
sembrano più alti e la magia di una canzone
schiude d’incanto
una rosa dalla luce bianca
che di piccoli passi gioca a inventare la luna.
Scocca l’ultima ora
di pistilli colorati d’oro
dove gli occhi si fanno lucciole di giada
al cospetto dell’alba
e lanterne allacciate ai legni
come ad indicare quella via incantata,
quella via fatta di ciottoli e d’anime
di vita, a regalarci un attimo in più d’amore.
©Patrizia Portoghese
E’ come il burro
che si scioglie tra le mani
e tra le gambe scivola lento,
plana come aliante e valica il monte.
E’ come una marea
che di latte versi sui miei fianchi
e d’istinto bevi avvinghiato al mio seno.
Non una parola
ma il battito incessante
che risale nei respiri ritmati
e negli occhi che supplicano il desiderio.
Un grido e un gemito
perdutamente sazi di vivere ogni attimo
celati da un velo d’estrema e intensa follia.
©Patrizia Portoghese
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