E quanno t’arivedo
‘n quer firm d’allora
me bruceno l’occhi
che manco ‘r polline ce riesce
a fà sgorgà dar core
lacrime che sanno de ggioia e de dolore.
L’occhi tua neri come la pece
azzuri come ‘r cèlo
de quâ fija che tenevi pe’ mano.
Eri e sei bella…
-Bellissima-
Come ne la scena ‘ndo piaggni
come n’acqua santiera
e pareno secoli de lucciole accese
quê pupille a forma de còre.
‘Ndo sei ita Nannarè?
A fà sognà l’angeli
come queli che voleno
drento ‘e chiese de Roma.
Sì, ce sei riuscita
li vedo lassù, se culleno
su li sorisi che je doni tu.
E quanno t’arivedo
passeggià co’ quer viso
che de le rughe se ne fà ‘n vanto
me viè da ride a penzà
a certe sfiancate d’oggi
che nun sanno fà li conti cor passato.
Facce ride! Facce piagne Nannarè!
Ancora ‘na vorta, ‘na vorta ancora
stamo qui a guardà ‘sta luna de Roma
fusse che ‘na stella se stacca
e riscenne su ‘sta tera… Ora.
Quanno t’arivedo
drento ‘ste pelicole amaranto
penzo a com’oggi ‘sto monno gira all’incontrario
credenno de ritrovà ner sogno ‘n monno
sano e ggiusto, semprice e sovrano.
E strade de ‘sta città
te piagneno pe’ l’eternità
sei ‘a sposa der ponentino, nun lo dimenticà!
Sona ‘sta musica e me pare de sentilla
‘na canzone ritornata dar passato
e me viè voja de cantalla pur’a me
mentre guardo dar barcone
‘a luna che cala sur Cuppolone.
E’ solo ‘na poesia
nun deve mette malinconia
Nannarella sta ‘n paradiso
abbraccicata a le nuvole d’argento.
Accarezzo ‘na rosa
e li petali s’addorcischeno
pe’ ‘na donna vera ch’era sentimento.
Ora sta lì che se dondola
tra la ggente beata, ‘n fonno a l’urtimo arcobbaleno.
©Patrizia Portoghese
Foglie mischiate al tempo
tra le ombre dell’inverno
tra i colori dell’autunno.
Germina il senso del bene
impigliato a un tralcio
che di me s’innamora, ora.
In un cammino d’uva rubino
tra sentieri di more succose
a riprendersi nel vento.
E’ una chioma ondulata
che s’arrampica sulle note
tra i colori dell’autunno
lungo le tue braccia…
E par non volersi staccare
da queste piovose giornate
fatte per crepitare i cuori
in un angolo di rosso fuoco.
@Patrizia Portoghese
Nella vastità del parco
ai margini di una pista da ballo
la panchina ricorda le grida festose,
l’estate che dava il passo all’autunno.
Con le foglie piegate
nei cammini svelti della gente
e le risa a perdifiato dei bambini,
nell’evoluzione delle giornate.
La Panchina aspetta
i sussulti di due amanti
e le parole d’amore agghindate a festa,
il dondolio dei rami strapazzati dal vento.
Quanto può far felice
questo ricordare d’archi e frecce scoccate,
di luce e tenebre da nascondersi al di sotto
e contare che anche l’ultimo tramonto sia andato.
Li vedo quei due abbracciati
capelli bianchi e mano nella mano,
raccontarsi quello che è stato
e colorare il cielo con una lacrima e un cenno del capo.
Basta una panchina
lì ai margini di una pista da ballo
anche se inventata
narra le gesta e le realtà del mondo.
[Se la fantasia potesse
elencare le infinite volontà dell’uomo,
il crepuscolo darebbe di sguincio
un’ultima possibilità di rinascere.
Perché no, da un refolo di pensiero
da una memoria, da una panchina]
©Patrizia Portoghese
Ai confini di una decade importante
una rosa ancora imperante
senza trucchi né inganni,
porta smalti lucenti
e rughe un poco accennate.
Una rosa di confine
attaccata alle radici perse nel profondo
alle spine cadute
rotolate negli abissi.
Abissi ancora presenti
celati dalla mia caparbietà,
dal mio essere
costante amante della vita
come un acino attaccato al grappolo.
Più volte sono nata e morta
alla ricerca della felicità,
ho amato il mio passato
così come l’ho tanto odiato.
Non mi resta che profetizzare il mio avvenire,
ancora una volta,
scavalcando le orme e i dolori
ed ancora una volta sarò una rosa di confine.
[Non perderò il sentiero verso la Luna
non proibirò al fiore dell’universo
di starmi accanto e penetrare il mio cuore]
Ai miei cinquantanove anni
©Patrizia Portoghese
In attesa… ripropongo la poesia dedicata ai miei 58 anni…
Sono nata il 20 di luglio sotto il segno del Cancro e questo dice molto della mia natura, del mio essere me stessa. Non ho mai pensato che fosse un caso il mio sentirmi vicina alla luna (in senso metaforico ovviamente) e neanche che oggi siano i 50 anni dall’allunaggio. Me lo ricordo bene quel giorno, avevo 8 anni ed era il mio compleanno. Non farò nessun resoconto di dolori, gioie e rimpianti perché ne avrei di cose da scrivere. Oggi voglio solo ‘stare in pace’. Ringrazio tutti voi che avrete un pensiero per me. Ringrazio i parenti, tutti gli amici e conoscenti. Un pensiero alla mia nuova famiglia di amici musicisti che ieri sera a mezzanotte hanno suonato e brindato con me. Senza retorica o falso buonismo vi voglio bene, a tutti voi!
https://www.facebook.com/Pattyrose61
Parole di cristallo
e infinite lune
a infrangersi contro il fuoco
d’una estate senza contorni
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Ho appeso le speranze
a una stella cadente
che si avvicina all’altra metà della luna,
turgida l’ombra che si fa luce.
Le palpebre annuiscono
e gli occhi non si perdono
nella profondità dell’ impercettibile,
cristallina la lacrima riluce.
I traguardi non sono lontani
le linee della vita vicine
che di fine merletto s’intrecciano,
sotto la mia pelle scintille.
Sotto la mia pelle fuoco che arde
chiarezza che non si disperde
verità che non soffoca nella gola.
Voce che tra mille invoca
luna, sarò da te, un giorno, non lontano.
Sarò da te, luna
che dimori sotto la mia pelle, da sempre.
©Patrizia Portoghese
Auguri Stellina del mio cuore!
Flavia delle favole
unguento d’amore
a sgocciolare dal cielo,
ancora attaccata
a quel cordone ramoscello.
Dal grembo di tua madre
inizi il tuo cammino
piccolo angelo
che della terra
fai la tua casa.
Quegli occhi
che sanno di color fiaba
penetranti le corolle
di gerbere e gardenie.
Flavia delle favole
nell’afflato dell’universo
a raccontare la vita
in un giorno che mai sarà perso.
Vola come farfalla
che dei giardini fa il suo regno
e del cielo la cornice di un sogno.
Di velluto e organza
sei nata nella storia d’amore più bella.
(Alla mia nipotina Flavia, nata il 24 giugno 2019)
©Patrizia Portoghese
È morto lo scrittore Carlos Ruiz Zafón nella sua residenza a Los Angeles — dove viveva dal 1993 — , a causa del cancro, come riportato dai media spagnoli. «Oggi è una giornata molto triste per l’intero team Planeta che lo conosceva e ha lavorato con lui per vent’anni, durante i quali è stata forgiata un’amicizia che trascende la professionalità », ha dichiarato l’editore Planeta che ha dato la notizia. Ruiz Zafón, che aveva 55 anni e viveva a Los Angeles, dove lavorava in veste di sceneggiatore per l’industria di Hollywood, aveva raggiunto la notorietà internazionale con il suo romanzo L’ombra del vento (Planeta), vincitore di numerosi premi e selezionato nella lista fatta nel 2007 da 81 scrittori e critici latinoamericani e spagnoli con i migliori 100 libri in lingua spagnola degli ultimi 25 anni. Le sue opere sono state tradotte in oltre quaranta lingue.
La vita ci assegna senza possibilità di scelta i genitori, i fratelli e gli altri parenti, l’unica e vera alternativa che ci offre è quella di poter scegliere i nostri amici. Se qualcuno non ti ama ti amerà qualcun altro. Goditi l’amore delle persone che ti vogliono bene, condividilo con loro e dedicagli il tuo.
(Mio dipinto)
Vorrei innaffiare i vostri cieli
di mille colori lucenti,
apostrofare versi
come ninne- nanne
accomodanti perché
i sentimenti scivolino
delicatamente…
Senza far danni.
Ninnoli come sogni
d’apparente naturalezza
far uscire fuori
tutta la bellezza
d’anime senza volto.
Coinvolte consapevolmente
nel vortice della poesia.
Vorrei sorprendere
spogliando l’anima
dai veli inconsueti
per mettere a nudo
un’elica che gira
vorticosamente
dando un senso
naturale ai sentimenti
che sono per tutti
i più importanti.
Nulla conta più
dell’esser amati
per ciò che si è.
©Patrizia Portoghese
+ Poesia, Poesia e Pittura, Poesie introspettive, Poesie premiate, Poesie ribbloggate, Poesie riproposte
L’odore del fieno (riproposta)
(Mio dipinto)
Lassu’ in alto
appare come un sogno
piccolo e dolce paese di montagna.
Lontano nel tempo
vive nei ricordi
delle belle estati che furono.
Un suono di campanella echeggia
tra i corridoi brulicanti di ragazzini
un altro anno è terminato.
Corri corri si parte,
il dolce paese montano
aspetta l’arrivo festante.
Eccola la montagna si erge all’orizzonte
in tutta la sua maestosita’,
dondolio di campanelle nella vallata.
Una strada tortuosa si inerpica,
tre, quattro, cinque tornanti
casupole appaiono bianche e marroni.
Un silenzio lieve e soffice si respira,
aria fresca bagnata di rugiada
inizia la vacanza sognata.
Sento ancora l’odore del fieno,
il profumo dei focolari nelle strade del paese,
questi teneri ricordi delle belle estati che furono,
rimangono inalterati qui,
nei miei pensieri,
nel mio cuore.
©Patrizia Portoghese
Finalista al Premio ‘Un monte di poesia 2009’
Questa poesia avrà per sempre un posto speciale
nel mio cuore… Tutto è iniziato da qui.
Un vecchio e un bambino si preser per mano
e andarono insieme incontro alla sera;
la polvere rossa si alzava lontano
e il sole brillava di luce non vera…
L’ immensa pianura sembrava arrivare
fin dove l’occhio di un uomo poteva guardare
e tutto d’ intorno non c’era nessuno:
solo il tetro contorno di torri di fumo…
I due camminavano, il giorno cadeva,
il vecchio parlava e piano piangeva:
con l’ anima assente, con gli occhi bagnati,
seguiva il ricordo di miti passati…
I vecchi subiscon le ingiurie degli anni,
non sanno distinguere il vero dai sogni,
i vecchi non sanno, nel loro pensiero,
distinguer nei sogni il falso dal vero…
E il vecchio diceva, guardando lontano:
“Immagina questo coperto di grano,
immagina i frutti e immagina i fiori
e pensa alle voci e pensa ai colori
e in questa pianura, fin dove si perde,
crescevano gli alberi e tutto era verde,
cadeva la pioggia, segnavano i soli
il ritmo dell’ uomo e delle stagioni…”
Il bimbo ristette, lo sguardo era triste,
e gli occhi guardavano cose mai viste
e poi disse al vecchio con voce sognante:
“Mi piaccion le fiabe, raccontane altre!”
(Francesco Guccini)
https://www.youtube.com/watch?v=rNrNiMUtZpk
Il vecchio e il bambino” racconta il dialogo tra due generazioni separate da un disastro atomico che ha quasi cancellato la vita dal Pianeta Terra: il vecchio racconta com’era la vita prima dell’evento distruttivo; il bambino ascolta con attenzione credendo però che il racconto, ai suoi occhi troppo bello e fantasioso, sia in realtà un fiaba.
(Mio dipinto)
In direzione del mare
seguendo indizi come briciole d’amore
e nell’aria la freschezza del maestrale.
Uniti dal vento
e in controluce al sole, soffi d’armonia
al riparo dalla noia e dal dolore
ecco, la risposta in un’onda di tenerezza.
Aspettiamo che il tempo diventi ancora tempo
che ci conduca in una grotta di piccoli momenti
negli infiniti passi del non addio.
Lì dove uno spicchio d’azzurro
aggiunge preziosità al nostro amore
sorgente e delta di un sorriso
dove conservare la bellezza non è utopia
ma serena canzone, senza tregua
urlata a squarciagola, in direzione del mare.
©Patrizia Portoghese
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